Resaca de versos

Lisboa mojada y azul.

2012-01-18T11:51:00.003+01:00

Quelle âme se disputera mon corps?

A.C.

Otra vez mi alma

abandonada al cuerpo

Otra vez vuelvo y sólo

sol y humedad.

Soy el pájaro que añoro:

Sueño

nacer del río,

morir

en tus manos.

*

2011-12-18T01:28:00.001+01:00

**

“...en todo caso, había un solo túnel,

oscuro y solitario:

el mío."

Ernesto Sábato.

Fernando Gutiérrez.

Ojalá fuera tan simple.

Que todo se resumiera al vuelo circular y repetitivo de aquellos pájaros.

Que todo girara en torno al río, ciudad y puente.

Mi cuerpo de pájaro separando el río del mar,

lamiendo la epidermis rota de la sal que no escuece.

Pero yo no decido la enfermedad.

-Esto era crecer-

2011-11-29T13:52:00.002+01:00

"Lembrar-se/Esquecer-se. Cómo Reinventar a Georges Perec.

Pájaros. Río. Piel. Caos y saudade. Lluvia. Carmín.

Silencio y distancia. Seguir buscando la palabra.

Lisboa-Córdoba-Madrid.

"Esto era crecer."

***

Videopoema para el ciclo poético Extremeses, organizado por mis queridos chicos del colectivo OhjasSueltass.
Poemas+Voz: María Sánchez.
Vídeo: R.A. Simione ( Arthur Cravan).

Há um ouvido no desconhecido

2011-11-13T12:39:00.000+01:00

"Cómo avanzar a la par que el paisaje"

Miriam Reyes.

La nostalgia se equivoca de cuerpo,

toma forma de carretera.

¿Soy yo la que se mueve?

En esta ciudad, mojada y azul

repito caos y saudade.

Mi saliva bebe del carmín,

el horizonte no asusta.

La palabra sigue ahí,

latiendo,

débil y temblorosa.

Yo sigo sin encontrarla.

No hay empate,

tampoco lo quiero.

Leitmotiv

2011-11-01T01:27:00.000+01:00

Moriremos mirando

No hay espejo

sino rostro.

Foto: Arthur Cravan

Jejum

2011-10-12T13:47:00.000+02:00

"Toda certeza es una herida inútil".

Margarit.

La palabra pende del sueño

donde hallo el cuerpo

que me pertenece.

Vermelho.

2011-10-10T17:07:00.000+02:00

Foto: Arthur Cravan.

El fondo que tocamos no es elástico,

sino rojo.

Espera, que eu vou.

2011-09-28T11:50:00.000+02:00

De todos modos yo soy otro:

Un pedazo de ti.

alguien a quien castigan puertas,

ruidos, teléfonos.

Juan Gelman.

"Todo había sido un problema de conexiones fallidas, de mala sincronización, de andar a ciegas. Siempre perdiendo la ocasión de encontrarnos por muy poco, siempre a unos centímetros de descubrirlo todo. A eso es a lo que se reduce la historia, creo. A una serie de oportunidades perdidas. Teníamos todas las piezas desde el principio, pero nadie supo encajarlas."

Paul Aster.

En el sueño siempre la imagen, la última pieza descomponiéndose.

Aquí el cielo es demasiado azul.

No hay pájaros heridos. Mi voz boca abajo. El cuerpo, el río como piel.

No puedo escribir. No tengo nada que escribir.

Quizás, sí. Pero me falta aún la palabra.

Cor pulmonale

2011-09-06T22:00:00.001+02:00

"No la recuerdo:

La memoria es una fuga

de caballos aterrados."

María Rivera.

Ese día no importaba apoyar los codos sobre la mesa.

Arrimé el latido lo más que pude y evité que no saliera otra voz

que no fuera la de mi cuerpo.

La ciudad empezaba a morir y nosotros no podíamos hacer nada.

Tampoco lo intentábamos.

Teníamos al asfalto como enfermedad latente.

He olvidado casi todo, es lo que tiene anudarse fuerte sin cuerda.

Sólo recuerdo tus pulmones doloridos, tu puñal de plástico,

cómo quebró el hueso hasta la médula.

El mantel de Mamá besando la sangre.

Tu mueca cuando salió el pájaro de entre las vísceras.

Supimos deshacer la anatomía, empuñar el bisturí como nunca.

Tus cortes limpios mientras tarareábamos nuestra canción.

Ese ímpetu por no dejar nada, absolutamente nada.

Luego vino el festín, brindamos, dejamos caer las servilletas sobre los muslos.

Supimos callar, masticar y tragar.

Volver a callar. Nunca lo vi tan rojo. Nunca lo sentiste tan tuyo.

Cómo borrar nuestro último asalto.

Cómo olvidar la vez que puse el corazón sobre la mesa

para que lo abrieras todas las veces que quisieras.

Fotografía: Víctor Carrillo.

Esto era crecer.

2011-08-29T14:07:00.000+02:00

You flicker. I cannot touch you.

I put my hands among the flames. Nothing burns.

Sylvia Plath.

He aprendido a coger el puñal.

A buscar las mentiras siempre en el borde de la herida.

Pongo la otra mejilla, sin previo golpe.

Esta sutura tan necesaria

de la voz sin rostro.

El problema limítrofe entre dolor y placer.

Me despojo del inútil cuerpo que me contiene.

Hundo la palabra en la última costilla,

vendo mi boca con carmín.

Soy un amasijo de pájaros

que no supieron volver a casa.

Foto: Arthur Cravan

*

2011-08-15T23:32:00.001+02:00

Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.

Borges.

[...]

Tenía la costumbre de diseccionar cualquier momento de su casi tóxica existencia. Darle sentido a todo, aunque se repitiera una y otra vez que todo absolutamente todo, era efímero. Acostumbraba a amontonar canciones, caladas, fotogramas y cuerpos rotos en una de las esquinas de la habitación. Y claro, dolían. Cualquier objeto era válido para cerciorarse de que el momento era real. Como si el síndrome de Diógenes se resumiera a una cuestión de fe .

[...]

Foto: Ángela Rosado de Cózar.

Tangente.

2011-08-07T14:46:00.000+02:00

Un latir de gorrión...

Dí no al tiempo.

Anuda el anhelo umbilical. Patea los poemas.

Dí no al silencio.

Exprime todas los fonemas con la lengua.

Ahórcalos con el paladar.

Anastomosis de imágenes y sentidos

sumergidos en formol.

Apuñala todos los espejos. Masticaremos el cristal.

Cristalizarán las arterias,

nos haremos más fuertes.

Repítelo.

Tararea sin morderme.

Dí no a volver a empezar.

Foto: Arthur Cravan

2011-08-01T16:03:00.000+02:00

" Y tantos órganos latiendo alrededor mataron a golpes a los nuestros."

Arthur Cravan.

Todas las piedras en el camino que tengo para tropezarme.

Las puertas que no quiero cerrar.

Recrearte en cada plaza y café.

Borges y sus ficciones.

De puntillas.

Masticar y vomitar en una postal.

El impulso no entiende de ciudades ni de cuerpos.

Los latidos mezclándose con las ganas de huir.

Golpearnos con la propia vida hasta que duela

nunca será suficiente.

Tampoco la luz

será demasiado.

2011-07-18T00:25:00.000+02:00

***

Lo que ahora nos quita el sueño

no es más que el inocuo blanco de la calma

y su muda incontinencia verbal

entre cuatro paredes.

Todo sería más fácil

si pudiéramos destilar la luna

y bebérnosla.

Ectopia cordis

2011-07-03T12:29:00.000+02:00

A (minha) vida é como se me batasen com ela.

Fernando Pessoa.

No sólo hay sangre.

De tanto arañarme

salieron palabras.

Foto: Arthur Cravan

2011-06-13T20:45:00.002+02:00

La lluvia de Junio arrastrando nuestros demonios.

Antenas que pierden la señal emitiendo toda ausencia.

Hacer habitable el cuerpo

-a bocanadas de aire-.

Esculpir un horizonte más allá de la pared

que dibujas con tus pies.

¿Sientes la respiración en el batir de sus alas?

El amor siempre termina

esparcido en las afueras,

a hombros

de nuestras cicatrices.

La línea donde confluyen todos los tendederos

dibuja la perfecta elipsis

hacia el final de la urbe.

Hileras de recuerdos golpeadas

por el viento.

Foto de Ángela Rosado de Cózar

Moi

2011-06-02T21:52:00.000+02:00

Otra vez esa sensación:

Volver a casa y sentir como el techo te reclama todo lo pendiente por hacer.

La angustia en el pecho, cada vez más se acerca

y te comprime desgranándote el esternón.

Todos los papeles en la mesa.

Maldito blanco, bebo y lamo tinta,

me empapo de letras sin dueño ni razón.

Necropsias sin cadáver. Septicemia por palabras.

Radiografías del instante.

Comienza mi excursión al vacío.

Se vino la cal.

2011-05-28T12:17:00.000+02:00

"Nada admitía explicación.
Mi vida era una espera sorda de la catástrofe"

Peter Wels.

Arthur Cravan

Cortar los hilos que suspenden tus brazos.

Desarticular al fin

el silencio.

***

Cronofobia

2011-05-21T13:39:00.000+02:00

-Un café solo, un café con leche y un vaso de agua por favor-. La misma escena que se repite a menudo, en la misma plaza a distintas horas, diferentes días, aunque tu hora preferida fuera siempre las siete. Casualidades que no siguen ninguna constante ni alguna razón aritmética, pero que encajan a la perfección. Uno con las ganas de irse, el otro con las de quedarse. Masticar una a una todas las palabras que no se dicen, apuntaladas a la garganta, tragarlas con el último sorbo del café. La misma placita siempre.

Diferentes circunstancias encuadradas en una sola forma geométrica. Los pájaros arañan los vértices, delimitan perfectas elipsis en un solo encuadre. Necesito un impulso para continuar, para escribir, para darle forma al latido sin que exhale por tu boca. Ahora das la última calada, el humo envuelve y paraliza el instante, pensamos quizás cómo envolver la rutina con un solo cuerpo. Hablas de la divina proporción, del número áureo, de la perfección a cuestas del caracol. Intento comprobar si la longitud de tu oreja se corresponde con la de tu nariz. Las líneas de tu rostro contra el hombre de Vitrubio:

“Se dibuja una circunferencia y en ella se trazan cuatro triángulos. La circunferencia se divide por el medio de forma que la mitad superior corresponde a la orchestra y al graderío. La mitad inferior corresponde con la scaena y puertas de acceso al escenario. Si extrapolamos los vértices del triángulo correspondientes a la mitad superior encontramos el lugar donde se encuentran situadas las escaleras de la grada”.

Otra vez Vitrubio; tu semblante como circunferencia, cómo trazar las líneas sin descuidarse, cómo ignorar el transcurso del tiempo. Cómo no quedarse inmóvil ante semejante espectáculo. La Historia como constante de la propia historia. Nuestra historia sin serlo, de espaldas al Museo. La placita del Museo. El teatro

formulado por Vitrubio a nuestros pies. La metamorfosis de la arquitectura con el teatro.

Vuelvo a las proporciones; y me resulta más fácil resolver el conflicto del diámetro de tu vena cava y de la aorta con la correspondiente proporción en el corazón, sin necesidad alguna de abrir la caja torácica.

Palpo tus costillas, y hago el debido cálculo en tu esternón. La manía de apretarlo cuando aparecen los nervios, como el botón de aquel aparatoso artefacto que nunca terminaría de explotar.

Dime, ¿qué piensas? Toc, toc. Nada. Qué mentirosa. Sé de sobra que es imposible caer en blanco vacío de la nada. Siempre tenemos algo en la cabeza. Pero el guarda del museo irrumpe el silencio, y nos muestra otra vez la perfección, armonía, como quieras llamarlo. La madre que alimenta a sus crías con sus insaciables

picos abiertos apuñalando el cielo. Otra vez la maldita perfección de la naturaleza y los pájaros.

La verdadera armonía ignorante de la geometría, teatros romanos y de Vitrubio. Otra vez Vitrubio, otra vez tu cara. La longitud de las falanges y las raíces arrancadas en la mano .La conversación de la mesa de al lado. Nuestro equilibrio inexistente. El guarda vuelve al edificio y recuperamos el silencio. Es difícil encontrar la mitad exacta en la que no tener nada que decir no sea sinónimo de problema. Esta ausencia de ruido, que no de latidos, es dulce. Pero olvidamos el no-equilibrio. Mejor dicho, lo olvido yo, tú vuelves a hablar de la Historia y de todos sus componentes como uno de esos manuales de disección que te instruyen en despedazar en mil segmentos un cuerpo sin que duela. Segmentos, divinas líneas exactas confluyendo en tendones, huesos y músculos. Las vísceras de las que carece esa escultura árabe pero que a mi me sobran. La sensualidad despampanante de sus curvas, la ropa mojada sin estarlo. Todo lo que a mi me falta y una piedra me recrimina. Sigues hablando, no paras: máscaras, teatros, disecciones en vivo como espectáculo y piezas de ajedrez que no conocen el paso patológico del tiempo. No tienes remedio, yo tampoco. Quizás, es que la Historia se reduzca a la inútil constante de que nunca aprendemos. -La cuenta, por favor-.

Guillermo Perea

- symptôme-

2011-05-17T14:13:00.002+02:00

2011-05-09T20:05:00.000+02:00

Yes, yes, 
     that's what 
I wanted, 
     I always wanted, 
I always wanted, 
     to return 
to the body 
     where I was born.

Allen Ginsberg

Costotomos:

El sonido de la ausencia en tu cuerpo.

***

**

*

Exit Through the Gift Shop

2011-05-07T11:01:00.000+02:00

Banksy*

Nace Grundmagazine.

2011-05-03T00:13:00.000+02:00

Estamos de celebración. Mayo nos trae la revista cultural, social y política: "GRUNDmagazine".

GRUNDmagazine es una revista trimestral de actualidad cultural, social y política donde tiene cabida todo tipo de contenidos de interés para la sociedad del siglo XXI, visto desde una perspectiva tomada desde abajo, y a la izquierda.
En este primer número tengo el placer de intervenir con mis poemas. Podéis descargarla pinchando aquí, y no olvidéis pasar por su página web: Grundmagazine.

!Felicidades y qué cumpla muchos números más!

No me acuerdo de olvidarte.

2011-04-29T23:27:00.001+02:00

Hagámosle un favor a la Historia.
Contemos lo nuestro desde el principio.
Hablemos de las sábanas, del café y la cerveza.
De tu camisa de cuadros.
De mis cigarrillos.
Luego dejemos que suene Leonard Cohen.
Y volvámonos locos, cariño.
Entonces sobrarán todos los poemas.

Ana Castro

***

Todas las terminaciones nerviosas que llevan nuestro nombre.

La misma cicatriz. Vudú sin alfileres.

El verbo partido en el labio.

Que la distancia no duela, que el silencio no grite.

2011-04-27T14:20:00.001+02:00

‎"And now I know how Joan of Arc felt"

The Smiths

El perro que ladra al desconocido.

¿Cómo envolver la rutina con un sólo cuerpo?

Trémulos desquicios.

Cómo paralizar el instante

-sin que duela-.

De golpe la ignominia.

El profeta es el vagabundo que tiende la mano al cielo y espera

como un impulso

que une al depredador con la presa,

Siempre aguardamos a la útima inspiración

-sin saberlo-.

El gato de la caja puede ser negro o blanco,

estar vivo o muerto. Simplemente no existir.

Vives o escribes. Escribo para nada.

Nada para ti,

ni siquiera el esqueje que dejaste.

Un injerto en la boca:

muerdo el tallo

lo enraizo entre mis dientes.

La sonrisa de mentira en el retrovisor

cuando todo late tan fuerte.

No soy tu válvula de escape.

7b*

2011-04-24T19:46:00.000+02:00

This is about myself when I’m remembering,
And your long insomniac’s nails,
O Time, I keep chewing and chewing.

Charles Simic.

Para J.

La maldita máquina de escribir. Otra vez. Su incesante ruido. Valiente traqueteo. El halo alrededor del objeto fetiche. La sombra ubicua en el escritorio. Su desafiante presencia. El sórdido grito que le hizo volver a por ella y recogerla del pavimento, meciéndola de vuelta a casa. Ahora callada la muy puta. Enloquezco. Despertarme a las 3 de la mañana con su sonido descosiéndome el tímpano. Pero no. La habitación sigue vacía. Ella y yo sin nuestro nexo de unión.

La odiaba. La odiaba mucho. Era la favorita. Ella primero, luego yo. Antes la máquina, después el cuerpo. El mío. Me costó aceptarlo. Digo, el orden de preferencia. Observar la perfecta simbiosis entre ella y tú. El comensalismo de tus dedos con sus teclas. Esperar. Sólo un poco más, nena. Espera no seas impaciente, no te duermas…déjame acabar. Pegarme los párpados a los dedos con saliva. Distraer al sueño contándole ovejas al gato, o simplemente tirar del hilo de la camiseta rota que tanto te gustaba. Mil atajos y desvaríos para atraerte a la cama. Pero no. Olvidas el orden, querida. Ella como el himen que nunca se rompe. Los surcos de mis pies impacientes sobre las sábanas. Desgastándome. Hasta que venías. Y me abrazabas a carcajadas,-tonta, es sólo una máquina-. Sí, idiota. Una puta máquina a la que abrillantabas con tus entrañas. Y yo mientras tanto, apretando el esternón como si fuera el botón de arranque de un aparatoso artefacto; que nunca terminaría de explotar. Pero la ansiaba, quería que explotarais ella y tú juntos, que salpicarais. Retorcerme de vísceras y materiales, papel, piel y tinta sólo para mí. Que yo fuera el centro de tanta radiación absurda. Prevalecer sobre ella de una vez por todas. Tus falanges enredadas sólo para mí. Tampoco debo reprocharle nada, siempre ahí. Vigía de mi sueño y de mis ganas. De mi insomnio y mis torpezas. En el fondo nos parecemos. A las dos nos meciste de vuelta a casa. Suave. Lento. Como si llevarás algo tan frágil que hasta el mismo viento pudiera hacerlo estallar en mil pedazos.

La distancia entre ella y la cama duele. Es insoportable. La silla vacía. Tú y tus manías. Tu cabeza desordenada haciendo ilegibles listas de compras en la madrugada. Aprovechar al máximo la pasta de dientes, doblarla desde abajo.

Rebelarte conmigo si te mordía el folio.

Follártela si yo amargaba.

* O como hacer un B-side de algún capítulo de alguna novela.

:*

2011-04-19T13:44:00.002+02:00

" Como diría Kafka, se fue lejos para seguir aquí "
Enrique Vila-Matas.

Lo sabíamos. Llegaría tarde. Ella se enredaba en pies descalzos, lluvias ajenas. Anidaba en cualquier comisura, teniendo la tuya tan bonita y tan grande.
Tú que siempre volvías. Por más que la amenazabas.
Ni morir ni matar. Recuerdos. Gangrena. Frío a finales de abril. Sé buena.

No me llames. No te quiero.
Pero yo sí. Cuando llora el iris se enverdece. La opresión torácica tiene nombre propio.
Jugar a ser lo que nunca fuimos. El corazón tan rojo que te llevas.
El vaso vacío que revienta.
Besos de asterisco. Tu mala combinación de sudadera y camiseta.
Versos en los apuntes.
Manchas de vino flamenco en agosto. Estoy ahí. Rue de Cascades. (d)Olor.
Las chanclas al primer rayo de sol. Lucky. Arena en los oídos. Huir.
Simplemente caminar.

Ahora que las calles de Lisboa son sus pupilas.

El agua siempre escapa de las manos.
Ahora que intenta mirarte como a cualquier otro.
Y no puede.

2011-04-18T15:46:00.001+02:00

Trenes. El chico de al lado me mira de reojo. Estaciones. Se ríe.

Desmenuzar el paisaje por la ventanilla. Inquebrantable a la canción de las vías.

Hago consciente la respiración si te miro.

El primer hombre -de tantos-. Albert Camus.

Tu efecto sin causa. Escribir o vivir.

Temblorosa la tinta al manchar la primera hoja -de tantas- de la nueva libreta.

Cronopios.

Tu chica bebop.

Ciudades, nostalgia de ninguna, y de todas.

Que el hogar empieza donde acaba la casa.

***

Magnetica – An Effect With No Cause

Post-Cosmopoética

2011-04-12T10:05:00.006+02:00

Eterno retorno

Vuelvo hacia ese punto inmóvil

donde siempre te estaré

escuchando por primera vez.

Marcelo Uribe.

Almudena Castillejo

Marcelo y Coral. Odile y Berta. El chico Blues más presente que nunca. Karel. Poemas y países. Signos y miradas. Soledades y ordenadores.
¿Cómo avanzar a la par que el paisaje?.
Árboles con el tronco pintado, vendados a versos. Noctámbulos. Charles Simic.
La chica umbilical incansable siempre al pie del cañon.
Un micrófono a ritmo de mis golpes cardíacos. Bares. Berenjenas con miel.

Ojos de gata buscándote. Última función. Relaciones.

Abril. Tan cruel y tan bello.

El mar como la inmensa herida que nunca cierra.

2011-04-05T11:18:00.000+02:00

La Bella Varsovia presenta hoy los libros ganadores del IV Premio de Poesía Joven "Pablo García Baena": El futuro es un bosque que ya ardió en alguna parte, de Juan Bello Sánchez, e Introducción a todo, de Berta García Faet.

Tendrá lugar hoy, martes 5 de abril, a las 20.00 hh y en Librería Luque (c/Jesús y María, 6). María Sánchez, una servidora, presenta el poemario de Juan Bello Sánchez, y Juanma Prieto, hará lo propio con el libro de Berta García Faet; Berta recitará poemas y, debido a que Juan Bello no podrá desplazarse hasta Córdoba, será Alejandra Vanessa la encargada de leer los suyos, además de moderar el acto.

Juan Bello Sánchez nació en Santiago de Compostela en 1986; El futuro es un bosque que ya ardió en alguna parte es su primer libro. Estudia Ciencias de la Educación, en la especialidad de Educación Primaria. El jurado ha destacado «la originalidad de su poética, que se metaboliza en imágenes arriesgadas, poderosas, con el anclaje de una simbología tradicional».

*
La ausencia es una constante en la poesía de Juan Bello. Las ganas de marcharse pero no de caminar. –Este lugar al que no perteneces pero te extraña-.
No es el viaje iniciático lo que busca el chico Blues.
Sus versos nos desvelan esa madurez insultante de los que han vivido poco pero demasiado rápido. –Trato de sobrevivir como otros me enseñaron antes-.

Bello busca convertirse en el humo del que habla en su Ducados Blues. -Lo que queda de la lluvia es piel sucia -; conducir el taxi vacío sobre el que cayó su luna de Santiago con olor a Brooklyn, sin olvidar nunca que por más que bebamos del mar, jamás calmará nuestra sed.

Juan persigue romper el horizonte oyendo a Tom Waits o a Patti Smith; -¿Dónde están los hombres que un día quisieron morder mi alma?- hacia ninguna parte.
Donde el infinito es un cordón umbilical, Bello huye de las cosas que le dieron un nombre, de las lágrimas a escondidas; dibuja París en las sandalias.
Todo se resume a lo que queda cuando acaba la música, a la pasiva contemplación del paso irreversible y patológico del tiempo.

Si tienes que irte, vete ahora; porque el futuro es un bosque que ya ardió en alguna parte.

María Sánchez.

*
Blog de Juan Bello: http://bluesambulante.blogspot.com/
Blog de La Bella Varsovia: http://labellavarsovia.blogspot.com/
Ilustración de la portada de El futuro es un bosque que ya ardió en alguna parte por María Simó: http://nadaesinocente.blogspot.com/

Je me souviens...

2011-04-02T13:30:00.003+02:00

Me acuerdo de mi chica umbilical y su sistema nervioso anastomosándose con el mío.

Je me souviens. Me acuerdo de la eterna sonrisa y los ojos azules de mi abuelo. Mi ricordo.

Me acuerdo del chico que me odió, me odia y me odiará cada dos por tres. Me acuerdo.

Je me souviens du chat noir. Mi ricordo. Me acuerdo de mi primera bicicleta. Je me souviens. Me acuerdo de mi metamorfosis a noctámbula junto a Víctor Navero. Mi ricordo. Me acuerdo del primer beso y mordisco maldito. Me acuerdo de sus entrañas estrangulándome. Je me souviens. Me acuerdo de sus cicatrices en los hombros. Mi ricordo di te, senza conoscerti. Me acuerdo de la mutación de seis a sais. Je me souviens. Me acuerdo de sus latidos a 45 rpm. Mi ricordo. Me acuerdo del agua fría de la alberca.

Je me souviens. Mi ricordo. Me acuerdo. Je me souviens.

Me acuerdo de que abril siempre regresa. Y arde.

Costillas de leche

2011-03-26T14:09:00.000+01:00

Los anhelos de Ícaro en tus hombros no cicatrizarán.

José Daniel García.

Lo sé.
Son deciduas.
Desconfían de huevos, mudas y ninfas.
Hicieron oídos sordos a Kafka.
Cada latido es sinónimo de fractura.
Dumb-bump.
Otra fisura más.
Penetra el aire, imposible el regreso.
Triste clavícula.
Mi árbol bronquial sin raíces.
Nunca las tuvo, pero las añora.
Nervios intercostales apoderándose de mi tórax con cada latido.
Dumb-bump.
Otro más.
No quisieron ser nunca piano.
Kamikazes.
La hipertrofia de mi carne.
Mi no-óseo a crecer.

Mis costillas de leche.

2011-03-21T17:51:00.000+01:00

-No quiero caminar entre locos- dijo Alicia.
-Oh, no puedes hacer nada- le respondió el gato-,
"todos estamos locos aquí".

Lewis Carrol. 

Roger Livet: Un asunto lamentable.

Las decisiones de dos,

amputadas por uno.

***

En la nevera

he guardado tu foto.

Y ya no enfría.

Jesús Aguado.

Conflictos.

2011-03-02T20:01:00.001+01:00

Costillas dejan marca en mis pulmones. Triste chica mastica su lengua. Inundaciones sin agua. " Esta ciudad no está hecha para querer estar sola". Nunca te dejará estarlo -ni serlo-. Malditos vértices emparejados, anudados... - Aunque aprietes fuerte la mandíbula-. Encadenados a lazos sanguíneos sin parentesco alguno. Que la máquina dejara de latir no fue ningún error humano. Es inútil coserte los párpados. Trepanación. Dibujar una línea discontinua inútil en tus muñecas. Beso hiere mejilla. Tu rumor pasajero en su pupila. Letal. Sus ganas en tu boca. Las mías.
Enhebrar palabra a palabra la huida.

Après moi, le déluge

* Imagen: Man Ray.

Submarino.

2011-02-19T12:48:00.001+01:00

Lo tengo controlado.
No, no quería. Ella empezó a gritar. Allí dentro no es seguro.
Cadáveres apelotonados, intentando salir a flote...-de tu garganta-.
No te tatuarás mi nombre. No te cortarán la mano.
Haré que te relajes.
¿Te quedas a dormir?
Tu nombre no es ninguna mentira.
Luego te contaré por qué te llamas Martin.

is redemption possible?

Submarino, Thomas Vinterberg.

2011-02-17T09:11:00.001+01:00

Que sólo quedamos mi masacre
y yo.

Foto: Rudolf Schwarzkogler. 2. Aktion, 1965. Accionismo vienés.

*

De battre mon coeur s´est arrêté.
http://open.spotify.com/track/10MiCdu3NrwdykjaLzWjmc

Bisturí

2011-02-07T21:57:00.002+01:00

No.

No perforaré mi vientre

Con las letras del abecedario.

Ni siquiera con tu nombre,

Ni con el suyo.

Ni con el que aún desconozco.

No brotará sangre

Para manchar burdas palabras.

Uniones no sentidas,

Oscuros paralelismos.

Auscultaré el poema,

No rechinará la hoja al desmenuzarlo.

Foto de Ángela Rosado de Cózar :
http://www.flickr.com/photos/angelardc/

http://open.spotify.com/track/5PFfVGAUta4zei5u6wQSNQ

Extensión 519

2011-01-29T13:02:00.000+01:00

No más billetes sin vuelta.

Duele dejar nacer a la otra
-mujer umbilical-.
También la certeza,
la cicatriz,
su constante resurgir.

Queremos infecciones,
reservorios llenos de palabras.

Que sólo quede el sonido
regurgitando
en tu aurícula derecha.

Una canción más, y nos vamos.

http://www.youtube.com/watch?v=RxLYh6ExX1A

*

2011-01-09T20:36:00.001+01:00

" Nunca Ícaro voló tan alto"

J.R.R

Ahora que sí quiero tu anhelo de gastarme. Ahora que todas las canciones hablan de ti. Ahora que tu sueñas. Ahora que yo muero.

***

http://open.spotify.com/track/7wutglv48KaWifF3VwnjYl

Monstruos

2010-12-22T13:37:00.003+01:00

" No hay negador que no esté sediento de algún catastrófico sí"
Cioran.

Lo nuestro como proceso mórbido. Como enfermedad infecciosa. La epidemiología de los besos, el curso, el burdo contagio. El difícil diagnóstico: asertivo, presuntivo... inexistente.
Tu impredecible inmunidad con la chica de los labios de fresa.
La no-poética paroxística.
Encabezonarnos con un tratamiento que no existe.

******.

Strap down team*

2010-12-09T22:01:00.001+01:00

Soy una mujer perforada
no hagan fila
nadie
es
culpable.
Natalia Litvinova.

Ahora que amordazan mis instintos,

y aprisionan mis brazos deshechos a pájaros muertos,

desvocalizo las pausas,

apuñalo el paladar roto.

Saboreo la envolvente,

escuálida

y asquerosa

soledad.

*Equipo encargado de atar al condenado a la mesa de ejecución antes de la inyección letal.

Dulce arsénico

2010-12-05T15:39:00.001+01:00

The moon has nothing to be sad about,
Staring from her hood of bone.
She is used to this sort of thing.
Her blacks crackle and drag.

Sylvia Plath.

No quiero tu anhelo de gastarme.

Foto: Guillermo Perea Piñero

Dislexia

2010-11-29T23:34:00.002+01:00

Nada diferencia los recuerdos de los momentos habituales.

Sólo más tarde se dan a conocer cuando muestran sus cicatrices.

(La Jetée).

He pronunciado las palabras que nos prohibía la distancia.

Fernando Vicente.

Coups de poignard

2010-11-20T14:28:00.002+01:00

"Yo sangro luz,

siempre lo hago cuando estoy allí.

No conozco otra forma de querer."

María González.

Dust lane. Carretera. 24 horas. Hojas amarillas brotando del arcén. Frío calando los huesos. Espera.
Autobuses. Reencuentros. Tu iris en llamas. Sed de lluvia. Abrocharnos las alas juntas. Se apagan los focos.
Mi canción. Cuerdas desgarrándose del violín. Chapter 19. Abrazarnos a la nostalgia. Llamadas: sí? Escucha...Forgive me. Sonrisas de complicidad. Till the end. Madrugada. Sur le fil. Volver al origen. Dark stuff. Perder la conexión de forma consciente. Fuck me. P-a-l-e-s-t-i-n-e. Too many people are talking. Final. Gracias. De nuevo el frío. Sueño, letargo feliz. Regreso. Nubes aferrándose a la tierra.

Concierto Yann Tiersen. Atarfe, Granada. 17/11/2010

Cicatrices

2010-11-14T18:01:00.002+01:00

Van Gogh quiere pintarle los labios antes de morir. (Pe Cas Cor)

Este dolor visceral

convulsiona miradas

equivocadas.

Nace a la altura de tu luna menguante.

Ahora,

cortas ligamentos,

los que sustentaban nuestra habitación.

Paraíso

incombustible.

Ardió con la primera lágrima.

Siguen llorando tus injertos.

*

Foto: Laura Pérez http://www.flickr.com/photos/daphne7pe/

Frigopoema nº 2

2010-11-06T16:48:00.000+01:00

No quiero raíces,
tengo tus manos.

"SAIS", DIECINUEVE POETAS DESDE LA BELLA VARSOVIA.

2010-10-12T16:19:00.000+02:00

«Cada libro realizado con cariño y seriedad suma a su tiempo; cada antología ofrece una visión parcial de la realidad que nos ayuda a construir el mapa. Este libro, por tanto, suma dos veces, y se une a la vasta operación aritmética que La Bella Varsovia va desplegando a lo largo de los años» (Vicente Luis Mora)

Se trataba de poesía: de poemas escritos por autores jóvenes, inéditos o con apenas un par de títulos en su bibliografía. Se trataba de no temer; de publicar poesía, de crear altavoces para que esos poemas se escucharan más, y más fuerte. Así surgió en otoño de 2004 La Bella Varsovia, un proyecto con varias ramas que crecen y nos colman de frutos, desde la editorial -con libros como "Sais"- a la entregada a la agitación cultural, con las fiestas polacas conquistando los bares y las noches de los fines de semana para la literatura.

"Sais" incluye poemas de RAFAEL ANTÚNEZ ARCE, MARIBEL BAENA, RAFAEL CALMAESTRA, ANA CASTRO, EDUARDO CHIVITE, JESÚS FERNÁNDEZ, IGNACIO GAGO, MARÍA GONZÁLEZ, MARÍA LAPACHET, ANTONIO R. LÓPEZ, ANTONIO MARTÍNEZ CEREZO, MARTA MERINO, VERÓNICA MORENO, LEYLA OUF, JUANMA PRIETO, LUCI ROMERO, MARÍA SÁNCHEZ, FRANCISCO J. SERRANO DE LA VEGA y SARA TORO.

Prólogo de VICENTE LUIS MORA.
Ilustración de portada de MARÍA ORTEGA ESTEPA.
A la venta en octubre de 2010.
136 páginas.
10 euros.

Síndrome de irradiación.

2010-08-11T09:34:00.006+02:00

" No va a sernos difícil

inventarnos otra ciudad

teniendo ya un nombre

y un enigma y unas alas"

Pedro Casariego Córdoba

Demasiadas partículas

creando este nuevo desierto.

Confiamos en la maleable y última fricción:

-el amor-

Conocernos bajo el reactor

no fue un efecto estocástico.

Altas dosis de ausencia

opacifican hoy mi cristalino,

derraman eritemas en mi piel.

Creímos en la perfecta conjugación de dos cuerpos:

pero, olvidamos

diferenciarnos

sólo cada 28 días.

CuartoCreciente

2010-07-19T15:53:00.001+02:00

Volver al origen.
Trazar la línea imaginaria.
Recuperar la conexión.

Escalofríos escalando la médula espinal.

Morderme la lengua.
Matar el cigarro.

Excitar el tejido eréctil de la memoria.

Chrome

2010-07-02T01:07:00.000+02:00

"Könisberg
el beso suave de dos labios cuchillas

breve cruce

todos los noctámbulos

quieren saltar el azul

es el reto."

Alejandro Díaz del Pino.

Arañada por el inocuo silencio,
Descuartizo los minutos.

Somnolienta inconsciencia.

El dióxido se rebela,
encharca pulmones,
olvido espirar.

El presagio.
tus maletas.
Mi garganta
cada vez más
acurrucándose
en mi estómago.

Tu mirada tambaleándose
por mis cuerdas vocales.

Dibujarte
a lo lejos,
y no volverme estatua de sal.

Foto: Roa.

Ataxia

2010-06-13T15:32:00.004+02:00

Vestirme con el óxido corrosivo

de tu alma mojada.

Desanudar(te) corazón.

Caer en los brazos del mar.

Sentirme viva un poco más.

http://open.spotify.com/track/5mOecakwxquz4jy4kHSAba

Muérdeme las pestañas

2010-05-30T21:40:00.002+02:00

He intentado escribirte algo color verde pistacho, equilibrando el peso de mis dedos de forma aleatoria sobre el teclado. No quiero hablar de lollipops, ni de razas de perros, pobres bull dogs franceses, tan poco espacio para calentar el aire inspirado... Hablo de marionetas chocando manejadas por los hilos de las circunstancias. Intercambios de fluidos cromáticos inundando el único bunker superviviente del desastre nuclear, y no, no estoy hablando de Chérnobyl.
Explosión de ideas salpicando el albero. Mis venas y arterias escapándose de tus dientes. Paquetes musculares sin puntos flacos. Muerde Mercro, muerde...

Graffiti: Banksy

Perdamos la cabeza

2010-05-18T23:49:00.001+02:00

PARES CRANEALES

(I) Nervios olfatorios: Palabras derramadas en nuestras sábanas, siguen latiendo. Tu aroma de ausencia.

(II) Nervio óptico: Anidaré en tu pupila. Dilataremos aún más la distancia.

(III) Nervio oculomotor: Me coserán los párpados: agónicos, sangrantes, sudorosos.

(IV) Nervio troclear: La espera estrábica: "Ya no es lo mismo".

(V) Nervio trigémino: Pus de palabras me sacude.

(VI) Nervio abducente: Hemorragia de vasos retinianos. Recupero la vista bañandola en sangre.

(VII) Nervio facial: Sobrevino la parálisis, Escayola el vacío..

(VIII) Nervio vestibulococlear: Romperé tu equilibrio. Mi saliva en tus oídos.

(IX) Nervio glosofaríngeo: Duele tragar, y latir. A la vez.

(X) Nervio vago: Eviscerar. Masajear el corazón a base de patadas.

(XI) Nervio accesorio: Desabróchame las alas. Usaré velcro para tu esternón.

(XII) Nervio hipogloso: Afilo mi lengua, abrimos la caja de Pandora.

Guernika

2010-05-09T17:18:00.000+02:00

Todavía

tu jodida voz

quiebra mi tímpano.

Retumba

en mis entrañas.

Pisotea mi orgullo.

Despieza

mi ser

en ingenuas palabras.

Regurgita mi amor.

Resucita la utopía.

Me vomita.

El sabor amargo

hirviendo mi paladar.

Y la sórdida monotonía

apuñalada

por la afilada lengua

del dolor.

Smooking Room

2010-05-05T22:21:00.001+02:00

Aspirar el temblor de mis labios.
Expulsar tus miedos.
Entremezclarlos.
Estremecerlos.
Estrellarlos.
No tener nada que decir.
El humo como único objeto de distracción.
La ausencia de palabra
en la punta de mi lengua.
Mi último suspiro de amor
esparcido con tus restos
en el cenicero.

Matarte de una sola calada.

Foto de Guillermo Perea Piñero:

http://www.flickr.com/photos/chicodelsigloxxi/

Summer78

2010-05-04T14:40:00.001+02:00

Hoy me propongo

morder el vacío.

Desintoxicarme de amores perros,

arrancar besos anudados en la espalda.

Descoserme de tu sombra.

Quedarás

cubierto de polvo

de canciones tristes,

de esquinas sin sorpresa.

Yo desnudaré la nostalgia,

volveré a abrocharme las alas.

Recompondré el sol.

Y tú,

tú ya no tendrás que barrer mis escombros.

Foto de Guillermo Perea Piñero:

http://www.flickr.com/photos/chicodelsigloxxi/

Noctámbulas

2010-05-01T16:27:00.003+02:00

A María González.

Sabemos que el príncipe azul
agoniza destiñéndose,
pero seguimos acunando
ilusiones en nuestras pupilas.

La chica bonita que soñaba con libélulas
y su dulce luz deshaciéndome en palabras.

Me pides color
y te digo rojo:
Como tus chapines.

Pura rabia.

2010-04-26T22:19:00.000+02:00

Como el dolor del cauce seco de un río.

Sigues inhalando las cenizas del maltrato,

porque confundiste

la mano con la piedra.

Arrojas escombros contra tu propia

carne

ahogando,

el pulso en cualquier vaso

(con hielo).

El tiempo se ahorca,

vaticinios de fracaso

de la propia ilusión engendrada

hacen de soga.

Sangre sembrada de odio.

Inevitable hemorragia de condenados recuerdos.

All you need is dynamite.

2010-04-26T20:33:00.001+02:00

Y cicatrizaron las palabras.

Atrapasueños.

2010-04-22T14:35:00.000+02:00

Ilusiones

agonizando

contra las cuerdas.

21: Radiografía de un cumpleaños

2010-04-18T15:25:00.003+02:00

Ya no eres la niña
que pedía con media luna
-dulce-

entre sus labios

que le ataran las zapatillas.

Ahora nos quedan

los síntomas bajo la blusa.

El anhelo escurriéndose

por tu boca.

Eres una mujer.

Y sí,

ya has estado enferma

de amor.

2010-04-15T16:05:00.000+02:00

Me están acuchillando el estómago,
y no,
no son mariposas.

QUERIDA MELANCOLÍA

2010-04-10T14:24:00.000+02:00

Querida melancolía

Descálzame de tus tibias dudas.

Vacía el vaso,

Derrama la espera.

Olvida el cuerpo deshecho,

La unión umbilical.

Rómpeme ahora

Que no sangro.

Imágenes y vídeos de Víctor Navero.

http://victornavero.blogspot.com/

Escúpeme, verdad

2010-03-31T12:34:00.000+02:00

A borbotones
lágrimas de ácido
erosionan besos.

La mueca inmóvil del dolor.

El amor derramándose
a la altura del sexto espacio
intercostal.

Anómalo latido de la espera.

2010-03-20T20:25:00.002+01:00

Rota,
como el himen del antojo adolescente.

2010-03-08T14:58:00.002+01:00

"Vacíame del absurdo amor, mientras me llamas cariño"

No podrás conmigo

2010-03-02T21:21:00.002+01:00

Nada fácil.
Recomponerte sólo a miradas,
bucearte a kilómetros.

Vestigios perdidos en cualquier costurero.
vísceras cosidas con tus besos,
desgarradas ahora por el tiempo.

Ser la aguja escondida en tu pajar.

Espera, ponte así

2010-03-02T00:04:00.001+01:00

Un poema de Andreu Martín.

-No te enamores de mi-le ordeno-, Ni se te ocurra.
Asiente. Entrecierra los ojos y la boca. Y asiente. Entendido.
-Pues ahora, chupa.

http://www.youtube.com/v/PesAZpWAnlw

Love you so much it makes me sick

Disnea

2010-02-25T15:42:00.000+01:00

Su cuerpo.
Exprimiendo todas las miradas al vacío,
antes
de que un latido
le desborde la boca.

No abrazarán más pasos
-tendones-
por miedo al
sórdido desgarro.

Sobrevivir al silencio.
Volver a respirar.

Crónica de una muerte anunciada

2010-02-25T01:24:00.002+01:00

Pretérito imperfecto de querer.
La fórmula perfecta para desquiciar el raciocinio.
El dulce salitre arañando mi piel.

Tu risa:
La hoja perenne de esta vida caduca.

La envidia de un lienzo sin pintar,
el suspiro de tus manos,
mi taquicardia galopante.

Amor escrito sin hache,
pero en mayúscula.

El dulce gas por el que metería la cabeza entera en el horno.

2010-02-22T22:13:00.003+01:00

Rómpeme ahora que no sangro.

Foto de Guillermo Perea Piñero, Chico del siglo XX:

http://www.flickr.com/photos/lanocheesjoven/
http://www.flickr.com/photos/chicodelsigloxxi

Promesas que no valen nada... para ningún comienzo de año

2010-01-05T12:18:00.003+01:00

"A veces me abriría las costillas con mis propias manos y dejaría que todo ese lodo de amor os arrastrara"
Inar de Solange

No sé si quiero que me abroches al sostén de la vida.

http://www.youtube.com/watch?v=TfGXe4Pygm8&feature=related

A correr princesas

2009-12-31T15:50:00.000+01:00

¿Cuántas cicatrices necesita la nostalgia?
Pablo García Casado.

El pelo no crece tanto
como para ser escalera a tu cielo
de lencería fina
nunca usada
ni siquiera por ti
Dedos
para contar horas
no placeres
que se escurren por las sábanas
esperando un no se qué
un no se quién
El dragón es la sociedad
que no acepta más que lo típico tópico
-fácil rubia tonta -
Engreído es tu espejo
obsesa tú de la felicidad anhelada
que vomitas sin conocerla

Olvídate del azul.
Príncipes locos por la carne,
homo-realidad
que nunca arañará
la torre de tus piernas

Despierta, diciembre.

2009-12-24T15:12:00.000+01:00

Me deshago entre tanto reclamo del viento. Demasiada impaciencia para un otoño tan distraído.

Llueve.
Acariciar tu gesto con las yemas mientras observas la monotonía a través del cristal.
Inhalar el vapor de tus entrañas.

morir para creer,
maldita rutina.

Orden de alejamiento

2009-12-07T14:29:00.000+01:00

(Producto de una mañana catastrófica)

Sólo espero el derribo
demasiadas ilusiones para sostener (me)
el mundo que siempre está cuerdo
y nunca tiene abril como los locos.
Leí demasiados cuentos
o viví pocas perdices.
Y ahora me ahogo en el catálogo del fracaso.
Soy su vergüenza
y nunca guarda sus ganas de apuñalarme
al mínimo aliento.
todo se encuentra ahora en el limbo.
Las ilusiones prefieren otra vida
que no se deje la piel en esto de ser.
Porque hoy me duele una simple mirada
hoy me cansé de esperar
un mañana maniatado por mis gritos al vacío.
Arreglaron la humedad de mi cuarto
pero siempre vuelve con el primer tropiezo
El pan de cada día
ansiedad que se delata por el fuerte latido en mi garganta.
Mi pecho se quedó pequeño para tantos suspiros
Convertirse en ama de moratones
que nunca pagarán el alquiler por desvivirse en mi cuerpo

Tartamudeo inocente.

2009-11-30T16:15:00.001+01:00

Y ahora caigo en la cuenta de tus pasos,
nunca quisieron el sur de mi mundo.

Ni lo pisaron.

Cenizas

2009-11-28T20:14:00.001+01:00

A veces me pierdo en la idea de hacerte tragar,
una a una
estas lágrimas mezcladas con tus escombros.

Perderme en cualquiera de tus recuerdos,
¬ahora que no eres el dueño de mi tiempo¬
placebo incontrolable que anestesia tanta certeza.

Ayer, eras aliento.

Hoy, al fin, eres libre.

Con fecha de caducidad

2009-11-21T22:08:00.000+01:00

Como sumergir las manos en un mar de hielo y agujas,
-atroz palpitar del estómago a la garganta-
busco palabras que vomiten todo lo que até
en tu oído a susurros.

Desato tanto beso ahora ahorcado por mis lágrimas,
insípidas, inútiles, dolorosas.

Torturo ilusiones que mantuvieron
en vilo a este cuerpo extraño.

Mezclo despojos con cualquiera,
borro tu sombra de mi sexo.

Desdibujo la palabra olvidar con mis labios.

2009-11-15T18:39:00.000+01:00

No hay carmín en estos labios, ni cielo que los bese.
delirios de un triste cuerpo, ahogado en la nostalgia.

Versos sin boca que olvidar.

Sylvia nunca respiró a gas.

2009-11-15T16:25:00.002+01:00

Grítame desde el ansiado
mar de tu esquizofrenia
arañame con tu silencio,
aún espero.
Mañana, quizás,
no haya margaritas que ahorcar
ni santos que desvirgar.

Ni tobillos que lamer.

Buscando la muerte perfecta
de tu boca con mi almohada.

2009-11-08T13:54:00.000+01:00

Mezclar insomnio con prozac.

2009-10-26T15:48:00.000+01:00

Tanto mordiste

que Morfeo no para

de visitar la nevera.

Tanto,

que tus incisivos

agonizan

pesadillas

en mi piel.

Un rato de felicidad

ahogada

por la eternidad

disfrazada de luna.

Como si masticar

tus restos

me diera oxígeno

para continuar.

Tambalea

la cuerda

que cierra el telón,

que abrasa tu cuello,

que eclipsa

al sol.

Carta de ajuste

2009-10-17T10:58:00.000+02:00

"Deja de entrar, mi demonio."

(Mártires del Compás)

Bastaría solo con una palabra.

Hemorragia interna por una mirada

agridulce juego con mis manos

cuando sólo huele a necesidad.

Soledad, es un triste bar.

2009-10-05T01:40:00.000+02:00

“Estáis siendo indoctrinados. Todavía no hemos encontrado un sistema educativo que no sea de indoctrinación. Lo sentimos mucho, pero es lo mejor que podemos hacer. Lo que aquí se os está enseñando es una amalgama de los prejuicios en curso y las selecciones de esta cultura en particular. La más ligera ojeada a la historia os hará ver lo transitorios que pueden ser. Os educan personas que han sido capaces de habituarse a un régimen de pensamiento ya formulado por sus predecesores. Se trata de un sistema de autoperpetuación. A aquellos de vosotros que sean más fuertes e individualistas que los otros, les animaremos para que se vayan y encuentren medios de educación por sí mismos, educando su propio juicio. Los que se queden deben recordar, siempre y constantemente, que están siendo modelados y ajustados para encajar en las necesidades particulares y estrechas de esta sociedad concreta.”

Doris Lessing.

De puntillas

2009-09-26T18:50:00.000+02:00

Aún tengo clavada en la retina

tu sonrisa apuñalada

por el borde del vaso.

Malditos reproches en los labios.

Delirium tremens

2009-09-07T11:59:00.000+02:00

Odio esto que conlleva crecer, digo lo de acumular certezas con el paso del viento, de los minutos, de los besos

Heart shaped box

2009-08-26T12:12:00.000+02:00

Ya no queda

nada

del cosquilleo que hacía

malabares

en esa comisura.

Nada,

del agua de lluvia

estancada

entre la camiseta

y mi clavícula.

Nada.

Nada del dulce sabor

que anidaba mi garganta.

Ahora me guardas en una caja

eso sí

en forma de corazón.

El amor viene con receta

con olor a omeprazol.

Una bomba de protones

que deja a mi estómago

latir

decidir

y morir.

Se vende instinto

razón aqui.

You all everybody

2009-08-13T14:31:00.000+02:00

Aquí, lo único de acero, son los grilletes de mi conciencia.

Sms: quiero verte morder el labio inferior de nuevo.

Descuelgo la duda

> > > > > > Sistemas viscerales con especial referencia al perro. Pág 21 vascularización del corazón.> > > > > > > > > > > > sólo queda una foto de esa felicidad, una correa de tanto impulso y un vacío en mis pies en el escritorio.> > > > > > > > > > > > Marcadores en el nuevo vaso del Etnosur: " soñé que soñar era tan cierto como imaginar, soy desde entonces viajero de los que a veces dan un paso atrás" Antonio Vega.

> > > > > > > > > > > > Tiempo, es la palabra que define la relación. No hay relación.Desdibujo caricias por las tardes. Sexo, sí, pero me mira demasiado, a los ojos, dice.> > > > > > > > > > > >

En disección, las arterias se distinguen de otros vasos por sus paredes blancas, gruesas y relativamente rígidas, así como su luz vacía ( a menos que hayan sido replecionadas de alguna sustancia)

El teléfono suena. Mi madre grita al otro lado del pasillo. Errónea limpieza.

Una de París no se acaba nunca, de Enrique Vila-Matas.

2009-07-31T13:40:00.000+02:00

" Como diría Kafka, se fue lejos para seguir aquí "

Frigopoema 1.

2009-07-23T20:38:00.000+02:00

2009-07-09T22:01:00.000+02:00

Con la mirada perdida, lamo inconscientemente la palma de mi mano. No hay líneas, nada que predecirle a esta monótona vida de cafés y polvos a medio fumar. Nunca fui demasiado buena en nada como para dejar huella en ningun trozo de carne.
Quizás, es demasiado minúscula para la fortuna. Demasiado ilusa para tanto suelo que morder.

Sigo lamiendo. Empapo mi futuro nulo de saliva contaminada. Mi boca seca, ahuyenta los fantasmas que deambulan por mi cintura. Luego sólo me quedará morderme, y seguir alimentando la carroña interior con mis propias tripas.

2009-07-04T13:30:00.000+02:00

Ajuste de cuentas

2009-06-30T13:12:00.000+02:00

Suspiras,

respiro.

Echamos pestillos.

Sólo te queda el

remordimiento

-entre las uñas-

Que pocas palabras salen por mis venas.

Nirvana. ( un poema de Joaquín Luque Tenllado)

2009-06-23T12:28:00.000+02:00

Feliz es:

tiene

un revólver

calibre 45

-como Savanah-

y una

bala.

***

"She just wants to love herself "

http://www.youtube.com/watch?v=PB5YcnsotZI

Y se refugió en un blues

2009-06-22T00:15:00.000+02:00

Saboreaba el ambiente

humedeciendo las estrellas.

Acurrucaba el agua:

al son de un Blues,

ambulante

jamás oído.

Tic-tac

sobre su pecho.

Lo nunca vivido,

lo más añorado.

Gazapo de su suerte,

cambia kilómetros por estrellas.

Canciones por esperanzas.

Sangre marchita

2009-06-20T13:18:00.000+02:00

Las lágrimas en los bolsillos

pesaban demasiado.

Olvidamos cerrar la boca,

y ahora las raíces se apoderan

de nuestra lengua.

Agrietan las palabras,

savia mezclada con saliva,

dolor que resbala.

Punzadas alambrando mi cuello,

sangrando olvidos,

secando despertares.

2009-06-18T14:54:00.000+02:00

Buscaré a la Maga en otro café.

http://www.goear.com/listen/6fc6183/Mi-paracaidas-Marwan

NECROPSIA

2009-06-14T21:40:00.001+02:00

Y luego esta eso de perderme en mi cuarto buscando ese pedacito de carne que arrojé cuando la inspiración marchó con otra cualquiera que tuviera la falda más corta. En caso de emergencia rompa el cristal...Pero nada decia de no masticarlos y aqui estoy,con el bolo de toda esta historia apuñalandome la lengua demasiado larga, decía mi padre .¿Y todo esto por un beso?Luego el beso se escurre y salpica a los pies y los pies ciegos no tienen la culpa. Pasos que no ven, amor que no sienten. Y la última fila de la clase se convierte en el mejor coletero para tanta cordura

Dilema yonqui #2

2009-06-11T15:23:00.000+02:00

Y todo por una puta comida familiar...
El mejor centro para una mesa de cerebros obtusos,
con el cuerpo en el retrete buscando el pique perfecto.
Eso de que me bucees excita,
pero el capullo se va a ver una zorra peli, dice.

Sobran rimas y faltan drogas joder

Extracto del blog http://dilemasyonquis.blogspot.com/ que tengo con Stardust, y que lo manda a la destrucción hoy.

ábreme el pecho y registra

2009-06-08T22:44:00.001+02:00

Hoy me siento al pensar
como una foto en la pared
y no respiro,
pa´no hacer ruido.
Y no cambio de postura
y si te paras a mirarme:
castigo,
reviento y no quiero hablar.

Del cd Agila. Extremoduro

Resaca de versos

Lisboa mojada y azul.

*

-Esto era crecer-

Há um ouvido no desconhecido

Leitmotiv

Jejum

Vermelho.

Espera, que eu vou.

Cor pulmonale

Esto era crecer.

*

Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.

Borges.

Tangente.

Ectopia cordis

Moi

Se vino la cal.

Cronofobia

- symptôme-

Exit Through the Gift Shop

Nace Grundmagazine.

No me acuerdo de olvidarte.

‎"And now I know how Joan of Arc felt"

The Smiths

7b*

:*

Post-Cosmopoética

El mar como la inmensa herida que nunca cierra.

Je me souviens...

Costillas de leche

Conflictos.

Submarino.

Foto: Rudolf Schwarzkogler. 2. Aktion, 1965. Accionismo vienés.

*

De battre mon coeur s´est arrêté.http://open.spotify.com/track/10MiCdu3NrwdykjaLzWjmc

Bisturí

Extensión 519

*

Monstruos

Strap down team*

Dulce arsénico

Dislexia

Coups de poignard

Cicatrices

Frigopoema nº 2

"SAIS", DIECINUEVE POETAS DESDE LA BELLA VARSOVIA.

Síndrome de irradiación.

CuartoCreciente

Chrome

Ataxia

Muérdeme las pestañas

Perdamos la cabeza

Guernika

Smooking Room

Summer78

Noctámbulas

Pura rabia.

All you need is dynamite.

Atrapasueños.

21: Radiografía de un cumpleaños

QUERIDA MELANCOLÍA

Escúpeme, verdad

No podrás conmigo

Espera, ponte así

Disnea

Crónica de una muerte anunciada

Promesas que no valen nada... para ningún comienzo de año

A correr princesas

Despierta, diciembre.

Orden de alejamiento

Tartamudeo inocente.

Cenizas

Con fecha de caducidad

Sylvia nunca respiró a gas.

Mezclar insomnio con prozac.

Carta de ajuste

De puntillas

Delirium tremens

Heart shaped box

De battre mon coeur s´est arrêté.
http://open.spotify.com/track/10MiCdu3NrwdykjaLzWjmc